taking time the only way he knows

Do you still remember
December's foggy freeze?
When the ice that clings on to your beard
is screaming agony.

And you snatch your rattling last breaths
with deep sea diver sounds
and the flowers bloom like madness in the spring.

A buscar cajas (donde esconder furibundo galimatías huérfano) inevitablemente jugaremos, kilómetros largos mañana no osarán patearnos; quien recuerde sentimientos tendrá una vida weberiana, xilofónica y zozobrante.




(Aclaración: este juego de palabras con iniciales en orden alfabético es un desafío abierto a que los posibles visitantes de estas páginas respondan con juegos de palabras del mismo tenor)

(2da Aclaración: este juego de palabras con iniciales en orden alfabético fue escrito en su momento como respuesta al original de su clase, escrito por www.florilegios.blogspot.com a quien corresponde la idea original)

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(...)

Al despedirnos éramos como dos chicos que se han hecho estrepitosamente amigos en una fiesta de cumpleaños y se siguen mirando mientras los padres los tiran de la mano y los arrastran, y es un dolor dulce y una esperanza, y se sabe que uno se llama Tony y la otra Lulú, y basta para que el corazón sea como una frutilla, y...

(...)






(Rompiendo con la khàbala)

Versión 1

Se agota la paciencia,
gota a gota se escurre de entre las manos,
cual catarata de segundos que en vano
intentamos retener en el reloj.

Nos sentamos en nuestro sillón
(incómodos de tanta comodidad)
a mirar esa tenue luz, cada vez más tenue
que desde el otro lado de la puerta entreabierta
nos recuerda que alguna vez aquí también hubo luz.

Se agota la paciencia, se agota,
y nos resistimos.
Nos aferramos a nuestro cómodo sillón incómodo,
apartamos la mirada de esa espantosa abertura al hoy,
rechazamos esa luz por ser presente y no pasado,
por ser posibilidad y no recuerdo.
Nos encarnamos en nuestro sillón,
en nuestra ucronía.

La paciencia se agotó, y no siempre tenemos tanta suerte
como para que alguien abra la puerta por nosotros.
Dejar atrás el sillón, la oscuridad y el ayer,
empujar la puerta y enceguecer
con la inquietante luz del hoy.





(Para demostrarme que la poesía no es lo mío)

El hombre cerró la puerta de la habitación y una vez más quedó a oscuras con su soledad, sumido en una oscuridad solitaria, oscurecido en su triste soliloquio.

"Con el correr de los años he comprendido que existe una clase muy reducida de personas formada por individuos que, siendo incapaces (por una infinidad de posibles razones que pueden manifestarse en una infinidad todavía más infinita de formas, pero en último grado reductibles a una razón fundamental: su alto grado de autismo sentimental; generalmente disimulado, variando la graduación a través del tiempo, pero siempre presente en un nivel elevado) de encontrar realmente aquella sensación a la que comunmente se otorga el nombre de "amor", se aferran desesperadamente a algún viejo sentimiento -si fue verdaderamente amor, no es relevante para la situación- intentando de esta forma sentirse capaces de amar, sin poder ver que la única solución a su prolongado y subyacente sufrimiento radica en deshacerse de dichos falsos sentimientos -falsos en tanto imitación del amor- y a la vez superar las barreras del autismo que los mantienen aislados del resto de los individuos, eliminando así la barrera fundamental que les impide amar."